Mercredi, début d’après-midi, c’est bientôt l’heure de mon cours de terre en ville à la VHS (Volkshochschule, l’équivalent de nos MJC). Direction l’arrêt de bus. Il est 7h10. Il est toujours 7h10 à l’imposante horloge sur la façade de la bâtisse rouge brique. Ça me va bien, c’est une heure agréable, et deux fois par jour, c’est juste. Plantée au sud du pré qui sert de ‘’place’’ et de terrain de jeux à notre quartier résidentiel, l’édifice est un repère pratique pour s’orienter. Il s’agit d’un bâtiment militaire réhabilité en appartements, dont la régularité des ouvertures a été adoucie par des balcons métalliques. Sur l’ancienne place d’armes aujourd’hui des gosses jouent au foot.

Le portail métallique désormais toujours ouvert, voit se croiser des centaines de chemins quotidiens.  En passant, voilà de cela quelques semaines, j’ai remarqué que les grilles dudit portail dissimulaient dans la rectitude parallèle de leurs barreaux, des lettres gothiques. Caserne avec un C. En français.

Construite par les Nazis dans les années 30, détruite pendant la 2^ème guerre mondiale, elle fut réhabilitée par l’armée française, avant d’être reprise au début des années 50 par l’armée américaine. Un bâtiment militaire avec trois noms successifs : allemand, français et américain.

Le quartier résidentiel dans lequel nous habitons est construit sur l’ancien terrain de la caserne. Le Grosse Sand (les Grands Sables, zone naturelle protégée, à proximité du lit du Rhin) où nous allons parfois nous promener et guetter les premières fleurs au printemps, accueille toujours un terrain d’entrainement militaire américain (malgré la protection pour cause de plantes rares…).

Certains de nos amis habitent plus bas dans les maisons blanches et lumineuses d’un quartier également très récent. Jusqu’à il y a une grosse dizaine d’années, ce flanc de colline était utilisé par l’armée américaine pour l’entretien de leurs camions et de leurs tanks. Le terrain pollué a dû être nettoyé avant d’être rendu aux plates-bandes civiles. Et quand nous prenons la voiture autour de chez nous, des panneaux désuets jaunes et ronds, illustrés d’un tank noir, continuent de rappeler la limitation de vitesse pour les véhicules de l’armée. Partout où nous nous tournons, l’Histoire se rappelle à nous.

Avec la chute du mur, l’armée des Etats-Unis a quitté Mainz. Elle reste cependant implantée juste en face, de l’autre côté du Rhin, à Wiesbaden. La communauté des militaires et leurs familles représente une vraie ville américaine de plus de 15000 personnes, avec Kentucky Fried Chicken, TK Maxx and co. Selon ma fille, qui a une copine américaine, certains magasins sont accessibles seulement sur présentation d’un passeport US.

Le trajet de bus jusqu’en ville est assez long. Il contourne le nouveau quartier, ses jardinets et ses milliers d’habitants avant de desservir la Neustadt (la ville nouvelle, par opposition au quartier le plus ancien de Mainz, l’Altstadt). Le circuit passe à côté de la Nouvelle Synagogue, à l’architecture originale vert bouteille, toute en lignes brisées, dérangeante par sa quasi-absence d’angles droits. A chaque passage, je ne peux m’empêcher de me dire « Nouvelle, forcément… ». Nous y avons assisté à un concert de la chanteuse américano-israélienne Noa. Les lignes intérieures donnent le vertige au sens propre. Les marches ‘’en italique’’ de l’escalier nous propulsent dans un tableau cubiste. Adieu repères, on chavire….

Encore quelques virages, quelques arrêts, et par la fenêtre gauche j’aperçois une bâtisse ocre. Alignés à quelques mètres du sol des portraits multicolores à la Andy Warhol d’Anne Frank. Leur approximation charmante me laisse penser qu’ils ont été peints par des enfants. Il doit s’agir d’une école. Là aussi, je ressens un vague sentiment de malaise.

Enfin, lorsque je descends du bus, je traverse (en faisant bien attention) et passe à côté de l’église Saint-Christophe. Bombardée pendant la guerre, la ville de Mayence a choisi de ne pas la reconstruire. Seul le clocher est intact, et abrite jalousement les fonts baptismaux de Gutenberg. Les murs sans plafond ni toit s’élèvent droit sur le ciel, sa lumière et ses mystères. Soutenus par des arcs-boutants en béton, ils abritent (à leur façon) un mémorial, quelques panneaux d’informations et des photos bouleversantes sur les raids aériens.

Lors de mon premier passage, je suis entrée, curieuse, ravie de pouvoir m’approcher du calme d’un lieu spirituel dans la liberté de ne pas pousser de porte. Une dame qui arrachait quelques herbes folles dans un coin s’est approchée de moi. Elle a commencé à me conter l’histoire de cette église. J’ai suivi son badge et son trousseau de clefs jusqu’à la chapelle du fond qui sert encore pour des messes, car, elle, a encore un toit. Ma guide improvisée déchiffre pour moi les panneaux de l’exposition à sa façon : « Vous vous rendez compte tout ce qu’ils ont détruit les Anglais avec leurs bombardements ! Ils ont lâché X bombes sur Mainz ! Regardez-moi ça ! Quel dommage ! ». Oui sans doute, mais en même temps… LA FAUTE A QUI HEIN ? Je repars en grinçant des dents, déçue de n’avoir pas pu m’offrir quelques minutes de paix.

Enfin, au détour d’une rue, je passe avec émotion à côté de deux Stolpersteine dans le trottoir. Ces plaques de laiton de la taille d’un pavé sont incrustées dans le sol, devant les maisons où vivaient des citoyens de Mainz avant leur déportation. ‘’Hier wohnte …’’  (Ici habitait…). Chaque plaque porte le nom et, en quelques dates trop proches, le destin de chacun. Œuvre d’un artiste berlinois, elles sont posées dans de nombreuses villes allemandes et européennes. Sur le sol pour qu’on les lise la tête baissée, recueillement furtif. Pour que les pas répétés des passants maintiennent le laiton poli et luisant. Pour ne pas oublier. Stolpersteine, littéralement, les pierres qui font trébucher.

Comme nous achoppons chacun chaque jour, au détour d’une rue fleurie, sur les traces de l’Histoire. Ou comme moi je trébuche sur mon passé. Chaque nouveau jour se lève sur le millefeuille des mêmes dates des années précédentes, avec son lot de petits pois ensevelis sous les matelas moelleux de souvenirs heureux.

Lorsque nous vivions à Lyon, nous avons eu l’occasion à deux ou trois reprises d’aller à l’étranger sans quitter le territoire national. Nous avons acheté un guide de voyage, vérifié la validité de notre carte d’identité, chaussé notre curiosité et emporté notre ouverture d’esprit. Cap sur le Nord-Est. Nous sommes allés en Alsace.

Quand on a grandi dans le sud de la France, les maisons à colombages, les cigognes, l’enthousiasme démesuré pour les asperges blanches au printemps c’est l’exotisme version gothique. Nous avons traversé des villages minuscules avec des noms imprononçables, composés de plus de lettres qu’ils n’avaient d’habitants. D’ailleurs les panneaux en débordent parfois. Nous avons longé le flou humide de la ligne bleue des Vosges.

Aujourd’hui nous vivons de l’autre côté de la frontière, dans le Palatinat, région qui partage, outre une princesse (la femme de Monsieur, le frère de Louis XIV, celle qui a écrit des dizaines de milliers de lettres, blogueuse pertinente avant le siècle en robe de soie), de grands pans d’Histoire avec la France. Néanmoins, nous ne nous sentons pas (encore) vraiment chez nous.

Par conséquent, quand nous quittons Mainz pour nous rendre en Alsace, nous ‘’rentrons en France.’’ Et ce petit coin du monde presqu’allemand-du-grand-Nord-Est, nous apparait maintenant comme étant ‘’du Sud’’, et très français.

Lors d’un week-end récent à Strasbourg, nous cherchions un restaurant susceptible de nous accueillir pour le déjeuner du dimanche. Nous avons demandé conseil à la jeune femme attentionnée de l’accueil de l’hôtel. Nous avons cru bon de préciser : ‘’Pas de table alsacienne de préférence. Nous vivons en Allemagne et avons vraiment envie de changer radicalement d’influence gastronomique’’ (oui on assume, ce n’est pas une légende, les restaus outre-Rhin ce n’est pas souvent ça).

Toutes les premières maisons contactées étaient complètes. Nous avons donc franchi presque à reculons le seuil d’une brasserie alsacienne. Presque seulement, car les macarons rouges Michelin à gauche de la porte ont commencé à réconcilier nos papilles avec les cochons de l’enseigne.

Le repas était délicieux (ah, le médaillon de veau aux girolles !), et la choucroute facultative. Comme quoi. La gastronomie aussi est relative.

Lors d’une autre escapade récente côté sud de la frontière (pas eu le choix, c’était un week-end long en Allemagne et tout était complet), nous avons logé dans un petit village niché dans les forêts des Vosges du Nord. Rideau de pluie, aquarelle des nuages et troncs gris mouillés, embuscade rouge de l’amanite dans les premières feuilles mortes, mousses perlées. Ambiance trouble et troublante dans une brocante/café capharnaüm de la rue principale (pourquoi cette dame qui nous sert ne quitte-elle ni son manteau ni son sac ?).

Sur la place du village, un plan de la commune avec une indication inattendue et inconnue pour un monument historique : église simultanée. Une phrase courte précise qu’elle accueille des messes ou cultes de différentes confessions chrétiennes. Je suis charmée par ce concept pacifique et éclairé. Un vaisseau de pierre ancré dans la vie quotidienne pour raccommoder les différentes habitudes locales pour exprimer sa foi. Une véritable église de la Réconciliation qui met en œuvre concrètement les préceptes qu’elle professe.

L’Alsace ne serait-elle pas à sa façon une contrée simultanée ? Les frontières administratives relèvent souvent d’un arbitraire politique, qui peine à contenir dans les pointillés du géographe la personnalité d’un territoire. La nouvelle contrée s’infiltre peu à peu dans le tissage culturel (au sens large) devenu lâche de sa voisine. D’ailleurs, je me suis toujours demandé : à quels indices minuscules et clandestins le glissement d’une région à l’autre s’opère-t-il ? Dans quel village alsacien se trouve la dernière pâtisserie qui propose des Lebkuchen (pains d’épices) sur la route du sud ?

Un territoire simultané, comme un pont entre des cultures. Comme une richesse toute particulière, un mélange originel unique. Tout comme mon mari, trop anglais pour être français, à moins que ce ne soit le contraire. Ou comme P., grandie en Allemagne avec une maman française, ma nouvelle amie simultanée.

C’est les vacances d’automne (Herbstferien). Avec ma plus jeune nous sommes allées au cinéma voir Mein Lotta-Leben alles Bingo mit Flamingo. Il s’agit d’une d’adaptation pour l’écran d’une série de livres (presque humoristiques sur notre nouvelle échelle locale) pour jeunes ados sur la vie quotidienne compliquée d’une petite jeune fille de 11 ans – entre sa famille, ses copains et les petites pestes, et tutti quanti… C’est mignon et ma fille lit les livres avec plaisir.

Au cinéma en Allemagne, (en tout cas dans certains cinémas), les tickets indiquent des numéros de places, comme à Londres. (J’ai du mal à comprendre ce choix, quand toutes les places sont au même prix) … Donc nous voilà toutes les deux dans une grande salle aux deux-tiers vide, au centre d’une rangée que nous avons pour nous toutes seules. J’ai posé ma veste et mon sac sur le fauteuil à ma droite. Les bandes annonces commencent. Dans le noir, une dame et une petite fille se glissent dans notre rangée. Je vois du coin de l’œil la maman s’avancer en regardant alternativement son ticket et les numéros sur les sièges. Non, ce n’est pas vrai ! Dans une salle quasi vide, dans une rangée toute aussi vide, elle va me faire déplacer mes affaires pour s’asseoir juste à côté de moi ! Je n’y crois pas et pourtant si. Elle commence à m’expliquer avec son ticket. Je lui réponds sans bouger mes affaires, que ça devrait aller si elle se met juste un siège à côté de CE QUI EST ECRIT. Elle hésite quelques secondes, puis voyant que je pense ce que je dis, et surtout que je ne vais pas bouger mon blouson, s’assoie à regret sur un des 10.000 sièges libres ailleurs.

La police ne va pas arriver. Ni un car complet de nouveaux spectateurs très à cheval sur leur numéro de siège. Non mais franchement ! Ca je ne le lui dis pas mais j’ai très envie de lui proposer de s’acheter un peu de bon sens auprès de l’ouvreuse. Avec un peu de chance il y en aura au milieu des glaces.

Autre coup de gueule.

Un vendredi matin au printemps, j’ai enfourché mon vélo pour aller chez une amie faire du piano. Nous travaillons des valses de Dvorak à quatre mains et parlons boutures. Ces matinées féminines sont très agréables. La piste cyclable délicieuse serpente dans le vallon d’un petit ruisseau, une zone de nature protégée, verte et riche en espèces végétales et animales. Avant de traverser la voie ferrée, la route oblique vers la gauche à angle droit. Et moi je suis surprise par des branches sèches très basses, qui ont dû s’affaisser dans la haie de droite. Pour ne pas les prendre dans le visage de plein fouet, je fais un écart-réflexe de dernière minute. Et je freine au dernier moment pour éviter un cycliste qui arrivait. La visibilité était mauvaise, ce n’était pas là le problème – mais l’obstacle soudain. Le monsieur pile aussi. Je m’excuse bien sûr. Il commence à m’engueuler, à m’expliquer les règles de la conduite. Je lui explique que je suis bien d’accord avec lui, mais que j’ai eu peur et lui montre les branches très basses (qui n’étaient pas là à mon dernier passage), m’excuse encore platement. Il continue ses remontrances. Je poursuis mon chemin secouée. En colère et les larmes aux yeux. Avec une bouffée d’incompréhension. Bien sûr quand on manque de se faire rentrer dedans, il est légitime de s’indigner. Avec des explications, et les preuves (en bois) sous le nez (littéralement), et quelqu’un qui a eu peur, en face serait-il possible de manifester, en deuxième intention, un tant soit peu de tolérance ?

Autre moment de doute grinçant sur notre présence ici. Je vais nager comme toutes les semaines à la piscine du quartier. Chouette, une ligne est presque vide avec une seule nageuse équipée de tout l’attirail pull-buoy et compagnie… Je commence donc à nager dans cette ligne, à droite comme il se doit. Idem pour le retour. Sauf que là je la vois arriver face à moi. N’écoutant que mon entêtement, je reste là où je suis : à droite de la ligne. Elle est à sa gauche. Elle s’arrête pour m’expliquer sur un ton supérieur LA REGLE : quand on n’est que DEUX dans une ligne chacun nage de son côté pour ne pas se déranger. A partir de TROIS, tout le monde circule à droite. Ah bon. Je n’avais jamais entendu cela. Soit. Je m’exécute donc en râlant dans l’eau. Ca fait du bien de nager, ça défoule, hein !

Il m’est aussi arrivé un jour de me faire enguirlander par un jogging noir à moustaches parce que je circulais en vélo « sur une voie piétonne » comme il me l’a hurlé. Je n’ai pas osé y repasser avant longtemps et j’ai depuis constaté que j’étais dans mon droit. C’était une voie partagée vélos et piétons.

Quelque fois j’ai du mal à m’adapter à certaines façons de se comporter en société, ou de penser. Ici en Allemagne, en France ou partout ailleurs. Toutes les contrées ont leur quota d’enquiquineurs. Mais ce qui me fait plus grincer des dents ici parfois, c’est cette stricte observance de la règle sans l’application du filtre du bon sens et de la bienveillance pour un autre être humain, et sans y mettre les formes.

 Et ça soulage de l’écrire ici.

En même temps, la confrontation à la rigidité obstinée met d’autant plus en valeur les personnes douces et attentionnées. Et j’en ai aussi rencontré légion ici. Plus que dans mon environnement précédent. Je me demande comment ces personnalités-là, sensibles, (sur)vivent dans une société assez carrée et stricte. J’ai évoqué le sujet avec certaines, qui m’ont effectivement avoué avoir du mal avec les côtés les plus grinçants et inflexibles de la germanité de leurs concitoyens.